Federico García Lorca, Libro de Poemas

A proposito della sua prima raccolta di poesie, “Libro de poemas“, Federico García Lorca amava dire che era frutto di una “potatura” di rami e foglie del suo “albero lirico”: il risultato finale è una raccolta veemente, sentimentale, ironica, nella quale confluisce un ampio sguardo introspettivo affacciato al mondo del giovane poeta. Il linguaggio si fa poesia attraverso una plasticità metaforica che diventerà la cifra del suo comporre. Lorca compose queste liriche tra il 1918 e il 1920, a venti-ventidue anni, e con esse ci consegna tutto il suo sguardo giovanile verso il mondo, verso ciò che più amava e in cui si rispecchiava: la musica, il canto, la natura, la vita; ma anche le sue inquietudini, le angosce e le domande esistenziali tipicamente presenti nel passaggio dall’adolescenza alla vita adulta.

In questa raccolta me ne sono care tante, di poesie; come questa:

Pioggia

La pioggia ha un vago senso di tenerezza

una sonnolenza rassegnata e amabile,

una musica umile si sveglia con lei

e fa vibrare l’anima addormentata del paesaggio.

 

È un bacio azzurro che riceve la Terra,

il mito primitivo che si rinnova.

Il freddo contatto di cielo e terra vecchi

con una pace da lunghe sere.

 

È l’aurora del frutto. Quella che ci porta i fiori

e ci unge con lo spirito santo dei mari.

Quella che sparge la vita sui seminati

e nell’anima tristezza di ciò che non sappiamo.

 

La nostalgia terribile di una vita perduta,

il fatale sentimento di esser nati tardi,

o l’illusione inquieta di un domani impossibile

con l’inquietudine vicina del color della carne.

 

L’amore si sveglia nel grigio del suo ritmo,

il nostro cielo interiore ha un trionfo di sangue,

ma il nostro ottimismo si muta in tristezza

nel contemplare le gocce morte sui vetri.

 

E son le gocce: occhi d’infinito che guardano

il bianco infinito che le generò.

 

Ogni goccia di pioggia trema sul vetro sporco

e vi lascia divine ferite di diamante.

Sono poeti dell’acqua che hanno visto e meditano

ciò che la folla dei fiumi ignora.

 

O pioggia silenziosa; senza burrasca, senza vento,

pioggia tranquilla e serena di campani e di dolce luce,

pioggia buona e pacifica, vera pioggia,

quando amorosa e triste cadi sopra le cose!

 

O pioggia francescana che porti in ogni goccia

anime di fonti chiare e di umili sorgenti!

Quando scendi sui campi lentamente

le rose del mio petto apri con i tuoi suoni.

 

Il canto primitivo che dici al silenzio

e la storia sonora che racconti ai rami

il mio cuore deserto li commenta

in un nero e profondo pentagramma senza chiave.

 

La mia anima ha la tristezza della pioggia serena,

tristezza rassegnata di cosa irrealizzabile,

ho all’orizzonte una stella accesa

e il cuore mi impedisce di contemplarla.

 

O pioggia silenziosa che gli alberi amano

e sei al piano dolcezza emozionante:

dà all’anima le stesse nebbie e risonanze

che lasci nell’anima addormentata del paesaggio!